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La pluie

Guy Watine

 

Il plut, ça me déplut

Il ne plut plus, ça me plut

Il replut, ça me re-déplut

Il plut plus, ça me déplut plus

Il ne replut plus, ça me replut

La pluie en surplus

Est une vraie plaie,

Ca me déplaît;

Puits remplis

Fuient sur les semis;

Tout pourrit,

Personne ne rit

 

 

Folies

Guy Watine
Vol de l'oiseau

 

Dans un grand jardin,

Voltige une petit oiseau

Qui, par un beau matin,

Découvrit ce qui est beau.

En ouvrant ses yeux limpides,

Il vit le monde qui trépide,

Il vit aussi un bois

Et là, sous les ombrages,

Parmi toutes les bêtes

Se trouvaient deux têtes

Qui étaient si proches

Qu'elles se confondaient ;

Le même bonheur les unissait,

Pour la vie et à jamais.

 

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Soir d'hiver

Christian Laballery
 

 

Soir d'hiver. Volets clos. La tempête au dehors.

Assis dans mon fauteuil près de la cheminée,

Inquiet, à mes pieds le chat pelotonné,

Sur le tapis s'apaise et, calme, se rendort.

Les volets, secoués comme les os des morts,

Claquent dans la nuit noire et dans la maisonnée.

Du bord à l'horizon l'élément déchainé

Hurle avec le grand vent ses terribles accords.

Et la pluie plaquée drue sur les tristes façades

Ajoute avec fracas ses horribles sanglots

Sur la ville endormie et sur la vaste rade.

Une lampe scintille à l'angle d'un rideau.

On devine montant, dans ce faible halo,

La prière à Marie, Mère des matelots.

© Christian Laballery (Novembre 2012)

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